tag:blogger.com,1999:blog-37938366387135806902012-02-16T05:47:35.613-03:00Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.comBlogger251100tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-35881946568631668822010-02-01T01:17:00.000-03:002010-02-01T01:17:34.357-03:00

Recorroel silenciode tus bahíasy la quietudde tus penínsulas. El cuerpoes refugiocobijoremansode soledad austral. Recorro.Descubro.El continentey la otra orilla. La bohemiamontevideanay la botija tierna. Amarranlos navíosen los ojos pequeños. Los corsariosdisipan tesorosen la vieja ciudad. Atisbo tu puertopara recalar manso. Bajo las velasy descanso a tu lado. Despuéssiempre despuéshabrá que

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-31080189746283253062010-02-01T01:02:00.003-03:002010-02-01T01:20:09.225-03:00

Amiga: Cuesta desterrar al corazón... Vaciarlo de afecto... Abolir la necesidad de tocar, de sentir la comarca de la piel. Entonces, cuando comienza a suceder esto el cuerpo pesa más de lo acostumbrado, hundiéndose en el aire como un puñal incisivo... Cuesta pensar. Sólo se siente el desgarro sigiloso de un desamarre a pura distancia a puro desasosiego. Exiliarse de la tierra, de sus

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-2866749328754803432010-02-01T00:43:00.002-03:002010-02-16T23:31:08.354-03:00

la tarde se agita ardiendo herida reclamando los primeros besos los últimos adioses. el corazón sangra desesperado imprevisto abismal. sordo fluye como un río negro de larvas a través de la carne palpitante que cruje como papel escrito. dedos animales. bruscos. tejen avalanchas de pasión sobre tus muslos dormidos. una mujer al mediodía se descubre como un poema, insolente, placentero, se

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-8422856790345938302010-02-01T00:17:00.002-03:002010-02-01T00:20:56.045-03:00

las noches y sus días giran desde el advenimiento del universo. más largos o más cortos ningún sitio del cosmos escapa a la sentencia de esta extraña pareja que construye la ficción del tiempo. el amor palpita en la lujuria del amante ausente. desatinos del destino. contracaras de pubis sudorosos y pelvis libertinas. oquedades oscuras vacían lenguas. vaginas desbordadas por eróticas

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-73223185120383864402009-12-02T00:32:00.001-03:002009-12-02T00:33:25.779-03:00

El beso de la ausencia, se encarama sobre las paredes, como una hiedra de fantasmas. Hiere la piel la mano del amor exiliado: de huellas distantes me hablan tus ojos profundos. Dialogo extraño de mutaciones amorosas. Besar tu boca, en la humedad fría de un cuarto despojado. Sirenas de barcos lejanos, apuñalan el silencio en tu puerto dormido. Ahora sé, que añoras remansos, el

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-77854872793079767202009-11-26T15:10:00.003-03:002009-11-26T15:16:42.999-03:00

Mario Benedetti, es un entrañable de mi juventud, crecí con sus poemas, así como crecí con Serrat, Los Beatles, Spinetta, Sui Generis, Cortazar, Ernesto Cardenal o Pablo Neruda. Vaya este poema a modo de introducción a una vieja carta de amor...del viento al fuego. Una carta de amor no es un naipe de amor una carta de amor tampoco es una carta pastoral o de crédito / de pago o fletamento en

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-31255409759042274732009-11-21T19:35:00.003-03:002009-11-24T00:40:21.820-03:00

(o Mundo Maravilloso de Louis Armstrong) Un atardecer de invierno. El sol entibia como puede a los porteños que transitan la ciudad. Dos carteles señalan una coordenada en el espacio Avenida de Mayo 1100/1200. Lima 1/50. Un reloj marca, ubicuo, el tiempo: 17.10. Acabo de releer tu obsequio "Las Mil Maravillas" de Ángeles Mastretta. Me refugio sobre el capuchino, abandonándome en la espiral

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-64363148824505256772009-11-21T17:02:00.015-03:002009-11-21T19:32:45.881-03:00

Las palabras, escritas con devoción, amorosamente talladas sobre las hojas, serán sagradas en la medida que quién las lea, las transmita entrañablemente a los demás. fliscornio                                                                                        oct.23.7

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-3101509577455179222009-11-21T16:51:00.001-03:002009-11-21T19:26:10.198-03:00

Entre mi cuello y el hombro, descansa el silencio de tu pensamiento. Apoyada en la oquedad tibia de los huesos, tu mirada se desliza callada, sobre espaldas y occipucios. Es la brevedad del aliento sobre las pupilas. Es el tiempo demorado que cae como una llovizna. Las voces humedecen viejos cortinados en los zaguanes de Montevideo... Los corazones cobijan antiguas carencias.

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-69783423848778625482009-11-21T16:45:00.000-03:002009-11-21T16:51:18.994-03:00

El escoteinsolenteagitadorinsurgenterevoltosorebeldeincendiariosoberbio. Los pechosalborotadossensualesabultadosorondosconvexostersosinquietantes Ellaorgasmicaabundantesexualcopiosaexhuberanteóptimaopípara...fliscornio2002

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-80126794099008651232009-11-21T16:33:00.000-03:002009-11-21T16:45:35.092-03:00

Antes del viento el mutismo habito el lugar.Nada podía oírse en ese océano de ausenciasque marca un absurdo indescriptiblede acallados lamentos a la intemperie. Se fueron quedando solos, de a poco,con el paso del tiempo y las lluvias de otoño.Se quedaron definitivamente quietosen sus lugarcitos de sueños efímeros. Así el viento lánguido, se adueño de todo,se pasea orondo por los huecos que

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-87475446054124316412009-11-21T16:19:00.000-03:002009-11-21T16:32:56.239-03:00

Si uno no recordase,Y no tuviera encimaEsas imágenes indeleblesQue golpean la escolleraDel alma humana¿Cuál sería el lugar?Si los hombres existieranSin memoriaSin historiaSin pasado¿Cuál sería el hogar de las sombras?fliscornio

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-91760111641683887592009-11-21T16:06:00.000-03:002009-11-21T17:33:39.664-03:00

Cada uno nosotros tiene un lugarUn espacio propioUn punto de pertenencia,Que es inicio y partidaQue es fin y comienzo.Cada uno de nosotrosDeriva hacia otros sitiosQue nos amalgamanAlrededor de hechos e ideasQue confluyen en algo llamado identidad.Es posible que las circunstanciasNos deriven como guijarros en el aguaHacia lugares impensadosPero cada cual y a su maneraElige calladamente seguir el

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-80635279535507812562009-11-21T15:54:00.002-03:002009-11-21T21:05:45.350-03:00

Se escribe como se puede, sobre el papel o sobre la piel, por sobre un montón de muertos o por sobre los vientres de las parturientas. Se escribe a veces sin ton ni son, sin saber adónde van a morir los renglones. En otras ocasiones la desesperación que engendra la incertidumbre es tan aterradora que algunos se suicidan en los márgenes de las hojas vacías. Cada uno de nosotros escribe un

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-90469160532919999592009-11-21T15:46:00.002-03:002009-11-21T21:04:24.173-03:00

La tarde está cubierta de musgos húmedos deslizándose sobre la piel hasta decaer en silencio como las gotas de esta lluvia tardía de septiembre. La tristeza no tiene territorio. Ensimismada, contraída sobre el dolor de la carne, se retuerce atravesada por el desencanto y el anonimato. Hiere el desgarro de las vísceras. Arde la soledad como un tizón flameante en las entrañas de mi ser. Las

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-70254878932680687182009-11-21T15:38:00.001-03:002009-11-21T20:16:41.621-03:00

Escribir sobre la propia historia personal es casi con seguridad un intento - tal vez vano - de describir algo que ha perdido su condición de realidad, entendiendo a ésta, como aquél fenómeno pasible de ser objetivable y que, invariablemente damos por cierto. Entonces reconstruir la ficción de una existencia se asemeja a la elaboración de una novela que en algún momento de nuestra vida

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-10666164174552588992009-11-21T15:33:00.007-03:002009-11-21T20:30:42.200-03:00

Jugamos con las máscaras alguna vez, desnudándonos en vano para intentar ser nosotros mismos. Silenciosos mis ojos descendieron sobre tu cuerpo expuesto como una virgen griega en el Mar Egeo. Encuentro de cuerpos diluyendo la vanidad de las palabras, dejando solo, el eco de los besos. Desnudar máscaras tras máscaras como los días desnudan las noches y hablarte como habla el sol a la

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-30202573611742218102009-11-21T15:13:00.002-03:002009-11-21T19:57:45.296-03:00

Pliegue sobre pliegue. La boca aplastada sobre tu boca. El cuerpo pesado sin alas, derramándose sobre tus lunas esparcidas en el pecho. Pliegue sobre pliegue. Manos mansas que ensayan caricias en los muslos y en la espalda húmeda, y en el ombligo blando. La piel es un horizonte delgado atrapada en un trozo de mirada que atraviesa la habitación amarilla. Pliegue sobre pliegue. Sábanas

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-32101437574804138562009-11-21T15:08:00.004-03:002009-11-21T21:54:33.556-03:00

Y la calma. La tensa calma que se extiende como cordel fino o aullido, como un grito intenso pero acallado. El horizonte que no se mueve. Y el sol que brilla extrañamente. El viento ha muerto sin prisa. Desparrama nada sobre un mar calmo O sobre un río dormido y quieto. Las manos no cesan de inquietarse. Los dedos se alborotan sobre la madera desvencijada de una barca. No hay

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-68403089825967336982009-11-21T14:55:00.001-03:002009-11-21T22:28:46.135-03:00

Me preguntaba, apenas unos días atrás, si la ansiedad se relaciona con el sistema de vida que actualmente impera en nuestras sociedades. Evidentemente la Ansiedad ha existido siempre como rasgo o característica de los seres humanos; pero no es menos probable que la misma se encuentre potenciada y alimentada, por una trama social que cree necesitar resolver las cosas en la inmediatez del

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-51115149376521120782009-11-21T14:51:00.001-03:002009-11-22T02:50:34.305-03:00

Ramses, usted está enfermo- -Doctor, yo no quiero que me cure, yo quiero que me entienda...” Dialogo de la película Hombre Mirando al Sudeste      En el alma. Se siente en el alma –me dije- En los labios se disolvió el último sorbo de café bebido con lentitud y con la mirada puesta en la calle. La gente transita de un lado a otro. Los automóviles se escurren entre los edificios como pueden.

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-7196280601523004152009-11-21T14:33:00.000-03:002009-11-21T14:51:18.429-03:00

La vida del Sr. Frederic Von Hirscht fue metódica. Desde pequeño sus padres le enseñaron a disciplinarse. Hijo de padres alemanes, el joven creció al amparo de una férrea autoridad paterna y los cuidados maternales. Siendo el primogénito de la familia, cargo sobre sí el peso de las responsabilidades del hogar tempranamente. Aprendió desde muy chico a rezar sus oraciones antes de

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-82629881037997676302009-11-21T14:27:00.000-03:002009-11-21T14:33:40.006-03:00

No creer en lágrimas – se dijo a sí mismo. No creía sin embargo demasia-do en esa sentencia forzada de su propia conciencia. La cara desencajada de su mu-jer lo atravesaba totalmente y lo desarmaba. - Nada de culpas – volvió a decirse. Pero tam-poco podía sostener sus decisiones cuando ella se derramaba en llanto sobre su pecho y le pedía que por favor no se fuera. Y entonces le pasaba

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-48894561790344011192009-11-21T14:08:00.001-03:002009-11-22T02:23:12.525-03:00

Dedicado a mis amigas y amigos. “No sé qué opinará mi lector. No pretendo saber qué cosa es el tiempo (ni siquiera si es una “cosa”), pero adivino que el curso del tiempo y el tiempo, son un solo misterio y no dos.” J.L. Borges Escribo, casi sin darme cuenta, tejiendo tramas que han sido tejidas a su vez por otros. Deslizando ficciones allí donde otros u otras construyeron paciente o

Fliscorniohttp://www.blogger.com/profile/10558334552621024088noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3793836638713580690.post-10809873389376253712009-11-21T13:36:00.007-03:002010-02-01T02:04:21.556-03:00

Hola Amigos y Amigas, compañeros y compañeras. Sorpresa para algunos y para otros no tanto. El nick que me identifica es Fliscornio y la inspiración se la debo a un amigo entrañable de toda la vida, músico e instrumentista de viento, especialidad trompeta, quién me explicó el origen del nombre Fliscorno. El Fliscorno, Fliscornio o Clarín, instrumentos de viento con boquilla semiesférica, un

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