lunes, febrero 1

la tarde se agita

la tarde se agita
ardiendo
herida
reclamando los primeros besos
los últimos adioses.

el corazón sangra
desesperado
imprevisto
abismal.

sordo
fluye como un río negro de larvas
a través de la carne palpitante
que cruje como papel escrito.

dedos animales.
bruscos.
tejen avalanchas de pasión
sobre tus muslos dormidos.

una mujer al mediodía
se descubre como un poema,
insolente,
placentero,
se desnuda de palabras,
me besa en la cúspide de las metáforas
y construye obeliscos
bajo el ardor del verano
mientras oxidados trenes
se diluyen en la tarde de enero...

fliscornio
09/01/2002

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